Красивая бы вышла история...
Милые лица, случайные фразы, ноль сигарет на подоконнике, ноль клетчатых пледов и закатов на море.
Ноль длинный озябших пальцев в чужих руках, ноль распитых вместе или в одиночестве бутылок красного вина.
Красивая бы вышла история, если бы не мы. Вырежьте из нее меня, вырежьте его. И получите чистой воды романтику. Если, конечно, вообще что-то останется.
Останется после равнодушия, после смазанных фотографий, удаленных тут же, после многочисленных измен и откровенности криком и дымом в лицо.
Слишком часто ругаемся. Часто дергаем друг друга за запястья, поворачивая лицом к лицу. Часто признаемся, что ненавидим друг друга, и почти никогда - что любим...
Поцелуи до крови, больно, очень больно, царапаем спины не в страсти а со злости, обзываемся и сыплем оскорблениями...
- Блядь! - Мудак!
- Урод! - Сука!
Это не кончится никогда. Иногда я думаю - зачем нам это? А ты однажды ответил: "Человеку не обязательно любить кого-то, или быть любимым. Ему важно не оставаться одному."
Но я не могу расслабиться, когда ты обнимаешь меня, потому что в любой момент ты можешь выкрутить мне запястье, и ты тоже не теряешь осторожности - я кусаюсь до крови...
И если мы до сих пор вместе... то что это?
Каждый день, как на углях... мечемся, не даем отдыха, ни себе ни друг другу...
Каждый день война: нападай, не дожидаясь, когда тебе выстрелят в спину.
Ну ее нахер, эту итальянскую страсть. так мы поубиваем друг друга.
Кто-то говорил, что если агрессию выплескивать, то ее становится меньше.
Неправда. С каждым днем я становлюсь все более и более... злой. грубой. черствой.
Спасибо, милый.