я смеюсь, или плачу - и наверное, даже, все вместе - просто потому что дыхание сбито и никак не понять, чего же во мне больше.
нет, в моей жизни ничего нового не случилось.
у меня все хорошо, все в порядке, я наконец-то выспалась и впереди еще целые выходные..
А я смотрю на стол и вижу на нем эти три прозрачные капли и не могу поверить, до смеха не могу поверить, что через целый год с лишним мне все еще больно о ней вспоминать.
начинает болеть голова, я себя не очень хорошо чувствую. остатки вчерашней туши, размазались по щекам, ну да бог с ним; а я понимаю, что действителньо до сих пор не простила себя.
В моей истории нет ничего трагичного, такое случается сплошь и рядом, но скажите пожалуйста, почему тогда мне все равно больно, почему тогда самые глубокие раны начинают болеть не сразу?
Я так до сих пор и не узнала сама себя. Хотя, глупо говорить, что я вся такая разная - для себя мы все всегда пиздец какие неповторимые, а на самом деле - один к одному: штамповки...
Но ни одна из таких штамповок сама себя до конца не знает. Вот и я себя - тоже.
и мне от этого смешно. Мне удивительно, что я плачу о человеке, о котором не плакала со дня годовщины его смерти.
Это уйдет куда-нибудь?