Нет, честно, Каору - у тебя склонность к саморазрушению. Серьезно. Ты думаешь, что вот так все просто, да?
А если дать ключик от своей души кому-то? А вот представь на мгновение, что он окажется не таким нерешительным, как я. Прикольно? Еще бы.
Хотя ты, конечно, отшутишься и легкомысленно заявишь - "Да это даже лучше..."
Да, в чем-то - лучше. В чем-то.
Вот только плавающим сознаниям в сером тумане звезды не светят и время перевернулось на острый угол, оставляя в неведомом нам состоянии бездушные куклы, оставшиеся без своего ключика.
А если я моральный урод и вообще тварь, взял бы, да и удалил твой дневник? Я ведь мог бы. При этом еще и с издевкой бы напевал: "Я сожгу твою тетрадку и мне будет сладко-сладко!". Песенка Lumen'a, ага.
Только сейчас в колонках играет КиШ. "Утопленник". Уже, кажется, в шестой раз. И мысли уносятся все дальше в абстрактные дали кошмарных миров, куда нет доступа смертным. Да и бессмертным тоже. Туда есть доступ только обреченным, бродягам и... сумасшедшим.
Угу, ты верно догадалась. Представляешь, никто не знал, а я - сумасшедший. Просто очень умело это скрываю.
Знаешь, а это прикольно - писать о себе в твоем дневнике. Впрочем, о тебе я тоже постарался написать хоть что-то... Немного, но... Ты же знаешь, - я по другому не умею. Да и не хочу уметь.
"Я б это с радостью забыл.
Как вспомню, так кидает в дрожь.
Но расскажу вам все как было.
Устал от ваших кислых рож." (с)
А хочешь, я и правда расскажу, хочешь?
Тонуть в болоте собственных мыслей, не надеясь на поддержку. Да что там не надеясь! Просто не зная, что это такое... Точнее, только догадываясь. Делиться своими мыслями и болью - страшно. Потому-что тому или той, с кем поделишься, тоже будет больно. Очень больно. Невыносимо больно. О, боль чужой души - это нечто особенное, как отравленная пища Богов, которую подают на тарелочках, состоящих из чистой энергии и переливающихся невообразимыми цветами. Порой на тарелочках вспыхивают картины. Помнишь? Пища отравлена. Но картины так и зовут очистить всю тарелку, чтобы увидеть больше, больше, еще больше! Больше, вашу мать, еще больше! До самого конца, до последней капли, до последнего кусочка.
"Однажды, набравшись, я вылез в окно.
На речку угрюмо взглянул.
Вода была красная, будто вино.
У берега кто-то тонул" (с)
Ага, представляешь? Вот просто представь эту картину? Ну и как? Великолепно, согласен. Просто великолепно.
А знаешь, чем питаются Боги? Сейчас расскажу. Ты вот думаешь, что души уходят в рай или ад? Или, может, уходят только своими путями? Не всегда... Порой они попадают на великолпено вырезанный стол, с витееватыми узорами, будто бы выплавленными.. Души корчатся, страдают, но... Их уже ничто не спасет. Боги, смеясь, начинают есть, пить и пировать.
Насчет вина - не знаю. Вино, наверное, это человеческий дар...
"Я мог бы, наверное, бедняге помочь,
Но ноги пошли не туда.
Вдруг крик оборвался и сгинул прочь,
И стала спокойной вода."
Вот так все и проходят мимо, просто потому, что тот, кто тонет - старается выбраться сам. Уже не надясь ни на что. А потом...
"И с тех пор молящий взгляд его
Преследовал меня!
Стал я чаще пить вино
И проклинал тот день я!" (с)
А как же. Тело в любом случае хочет жизнь. Хочет и верит в эту чертову жизнь, не стоящую и ломанного гроша. Почему не стоящую? А сколько ты дашь за свою жизнь, м?..
"Жуткая ночь хохотала потоками ливня.
В шуме воды мне послышались чьи-то шаги...
Я мертвеца у себя на пороге увидел!
И голос ужасный его прокричал - "Помоги!"" (с)
Ха-ха, смешно, правда? Просить помощи уже после смерти. Нелогично, непонятно, жутко страшно и неприятно. Тебе жаль этого мертвеца? А меня от него воротит. Хотя с другой стороны - он пришел мстить. Мстить за равнодушие и отрешенность. Мимо скольких бедняг мы в своей жизни прошли, гордясь, когда подаем мелочь калеке в метро? Чему тут гордиться? Не понимаю... И это - помощь? Ха.
К нам всем придут мертвецы.
"Об пол разлетелась бутылка вина,
Ужасным казался мне гость.
И боль, как огнем мне плечо обожгла,
И пальцы вонзились мне в кость.
В проклятой реке поднималась вода
Затапливая острова.
Я в миг протрезвел и помчался туда,
Где рыбацкая лодка была.
Теченьем лодку уносило -
Я зацепиться чудом смог.
За борт держась, собравшись силой,
Залез в нее, на днище лег."
А как же. Вот оно - последствие. Помнишь, мы разговаривали о причине и следствии? Так вот это - "последствие".
Дальше - еще интереснее...
"Всю ночь провалялся без памяти я,
Очнулся с больной головой.
Причалила к берегу лодка моя,
Не помню, что было со мной.
В кармане лежала бутылка вина,
Но я удивляться не стал.
А просто открыл, начал пить из горла
И вдруг над собой увидал:
Как тучи небо закрывают
И не видно им конца.
Раскаты грома вызывают
Из речки тело мертвеца." (с)
Немного отдыха, а потом, когда тучи, будто насмехаясь, закрывают небосвод - ты понимаешь, что все по кругу. По бесконечному, суть твою, кругу! А? Весело, да? Ты пытаешься найти конец этим чертовым тучам - но его нет, попросту нет, вся твоя жизнь теперь - в них. В этих проклятых Дьяволом и Богом тучах. В них, и в том, что из них льется. И в том, кто выходит из реки, когда ночь начинает хохотать безумным смехом барабанящих по всему, что попадется на пути, капель.
Помнишь? "Дом одного мертвеца..."
Я нашел тебя. И не отпущу, пока не выпью душу без остатка.
Пафосно? А ты много пафоса в моих действиях видела?
Много ли пафоса у гниющего мертвеца, бредущего к дому своего убийцы? Убийцы, который не сделал для убийства ничего. Но и для спасения ничего не сделал.
Убившего равнодушием.
Согласись, у этого мертвеца - пафоса, прямо скажем, не очень много. У него есть только одно - его месть.
Но я, на самом деле, шучу. Никакой я не мертвец и ты - никакая не жертва.
Знаю, у меня плоские шутки.
А еще, когда в следующий раз посмотришсь на заволакивающееся тучами небо - вспомни этот пост. Странный пост в твоем дневнике. Хотя ты тоже можешь пошутить, и, не читая его, - удалить. Это так просто. Р-раз! И нет поста, и никто ничего не писал.
А ты вообще уверена в том, что пишу - я?
Я вот - не уверен.
И никогда не был в этом уверен.
Только поэтому я еще могу скрывать то, что я - сумасшедший.
Н-да... Ну вот, собственно, на сегодня и все. Концерт окончен.
С уважением, Призрак.